Die Kirche von Morgen - Andrea Laska

 

Es ist März. Köln ist fest in der Hand eines Virus und #stayathome ist das Schlagwort der Stunde.

 

Dem Wetter macht es nichts aus. Wie zum Ausgleich strahlt die Sonne von einem glasklaren blauen Himmel. Im Schatten ist es eisig. Auch das scheint gewollt, denn um draußen zu sitzen, ist es zu kalt und die Menschen drängen nicht in Scharen in Parks und auf Wiesen. Alles zum Ansehen, nichts zum Besitzen.

 

In meinem Balkonkasten blüht neben lila Hornveilchen und dunkelroten Tausendschön ein pinkes Alpenveilchen. Vor einigen Wochen war es der erste Farbklecks in der Blumenecke des Supermarkts, nachdem es monatelang dunkel gewesen war, morgens dunkel, wenn man aus dem Haus ging, und abends, wenn man nach Hause kam, schon wieder. Oder immer noch?

 

Ich nahm das pinke Alpenveilchen mit.

 

Es scheint sich wohl zu fühlen. Es blüht üppig und bildet unermüdlich neue Knospen. Eine anspruchslose Pflanze ganz nach meinem Geschmack.

 

Während ich das Wort ‚Geschmack‘ schreibe, muss ich schmunzeln, denn ein Alpenveilchen ist keine Blume nach meinem Geschmack. Im Gegenteil. Bisher war es für mich immer eine Friedhofsblume. Ich verband damit automatisch die Erinnerung an eine einsam auf dem Fensterbrett meiner Oma stehende Topfpflanze in ewig gleicher Form und Farbe. Wie die Oma war sie trostlos, zeigte kein Zeichen der Lebendigkeit, keine Freude, hatte kein Lied auf den Lippen, geschweige denn Rhythmus in den Beinen, war lediglich langweiliger braungrauer Wollstoff über dicken fleischfarbenen Nylonstrümpfen, die in bequemen Schuhen ohne jeden Absatz verschwanden.

 

So wie das Alpenveilchen in die Dauerbepflanzung der Grabschale gehörte, gehörte vielleicht auch die Oma für mich als Kind zum Inbegriff der bald Sterbenden, obwohl sie weit davon entfernt war.

Bei den wenigen Besuchen, die mein Bruder und ich unserer Oma abstatteten, gab es zur Feier des Tages Kalbsleberwurst, die sie mit uns zusammen beim Stüssgen um die Ecke kaufte. Damit verschönte sie ihren grauen Alltag und versaute uns unseren.

 

In ihrem Schlafzimmer hing der Gekreuzigte an der Wand und darunter ein Weihwasserbecken. Das beeindruckte uns so sehr, dass wir darum baten, in das Zimmer zu dürfen, was uns wie eine Gnade gewährt wurde. Mit dem Weihwasser durften wir unsere Finger benetzen und uns bekreuzigen. Sie war sicher der Ansicht, dass uns das gut tat, denn wir waren bis dahin nicht getauft, weil meine Mutter wollte, dass wir evangelisch wurden, mein Vater sich aber an das Versprechen, das er meiner Mutter bei der katholischen Hochzeitsfeier gegeben hatte, nicht erinnern wollte. Wir lebten in Sünde.

 

Die Wohnung meiner Oma war groß, ungeheizt und leblos. Die einzelnen Zimmer waren abgeschlossen und hüteten eine längst vergangene Zeit. Nur die Küche wurde geheizt. Deutlich ist mir in Erinnerung, dass auf dem Fensterbrett im Erker des Wohnzimmers eine schwarze Statue stand, ein nackter Mann mit Pfeil und Bogen.

Erst als ich Jahre später diese Figur im Keller meiner Eltern fand, begriff ich, dass es sich um Amor handelte. Offensichtlich hatte er genau einen Pfeil abgeschossen, und der hatte meine Eltern getroffen.

Dieses Alpenveilchen hat mich wohl ausgesucht, um mich an die Trostlosigkeit und Kälte dieser Wohnung zu erinnern, aber auch um mir zu zeigen, dass ich nun selbst eine alte Frau bin und mich mit leeren Zimmern und altbackenen Topfpflanzen anfreunden muss.

 

Während dieser Corona-Stay-at-home-Zeit habe ich viele Gelegenheiten, auf das blühende Alpenveilchen zu schauen und stelle fest, es passt genau so wenig in die Wohnung meiner Oma wie der Amor. Je genauer ich hinschaue, desto eindringlicher stelle ich fest, dass die Blüten sich leidenschaftlich der Sonne entgegenstrecken wie – entschuldigt, wenn ich das so sage – erregte Schamlippen dem Liebhaber. Sie strömen Lust und Kraft aus, trotzen voller Stolz ihrem Image. In Begleitung der tiefroten Glaskugel und den bunten Frühlingsblühern sind sie ein Hingucker. Es ist, als hätte ein Mauerblümchen seine Bestimmung gefunden. Im Zusammenspiel des Ganzen zeigt sich die wahre Schönheit der Einzelteile.

 

Dieser Blumenkasten ist meine Kirche von Morgen. Gott kann es in einem kalten ungeheizten Raum geben, er mag dort wie eine einsame Topfpflanze etwas Freude spenden, aber seine Strahlkraft erhält er im Miteinander.

Die Kirche von Morgen ist ein Ort, an dem ich, so wie ich bin, strahlen darf, andere mich beim Strahlen unterstützen und auch ich zur Schönheit der anderen beitrage. Gemeinsam holen wir das Beste aus uns heraus.